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Zumbidos. Por Nelson Barón

Por Nelson Barón

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Como en broma, había regresado a ese trabajo de fotocopiador en la embajada de Cabo Verde en Colombia, una oficina diplomática de una nación que nadie en mi país siquiera sabía que existía. Esa mañana un punto borroso, negro y ligeramente movedizo se avistaba desde lo profundo de las últimos y deshabitados cerros orientales, pero estaba tan lejos que no le di mayor importancia; quizá el servicio meteorológico se pronunciaría sobre aquel fenómeno.

Antes de ingresar a la oficina me fui a almorzar solo, como me gustaba estar. Fui a un restaurante modesto al que había regresado después de diecisiete años, en donde un mesero me atendía con el máximo decoro como si yo fuera un hombre noble e importante en un almorzadero de pobres. Recordé que era el mismo mesero que me había traído muchas veces el mismo plato en aquella época, lucía más envejecido y portaba una cicatriz que le cubría la frente y le bajaba por la mejilla izquierda. El no me identificó.

Se levantó de la mesa vecina un señor de pelo corto, peinado de medio lado, de flaca contextura, con una corbata y traje gris con rayas café. Al observarlo con mucho detenimiento, recordé que era un compañero de bachillerato; aunque me reconoció, sospeché que no sabía nada de mí ni de lo que había sido de mi vida, aunque yo sí había tenido noticias de la desafortunadamente célebre carrera de abogado que el sujeto había adelantado y de los múltiples fraudes, estafas y estupros que había realizado.

En cambio yo tenía un trabajo que no resultaba importante ni imprescindible, cosa que me hacía feliz. Pese a que consideraba que tenía un buen contrato (ganaba poco pero trabajaba aún menos) no me había asomado por la oficina.

—Gusto en saludarlo, Mejas… ¡vea pues!… ¡Después de tanto tiempo! —dijo aquel mamarracho.

—No le extiendo las manos, pues, cómo verá, mantengo las salpulladuras de siempre.

Sentí su mirada de desprecio.

— ¿Qué es de su vida? —dijo.

— Nada nuevo, en una y otra cosa . ¿Y usted?

— Nada no muy diferente; siempre en la misma cosa (dije riendo y me imaginé a mi interlocutor en uno y otro robo, en uno y otro fraude, en uno y otro negocio metiendo gente inocente a la cárcel, pactando con sus amigos políticos, enemigos todos entre sí, dando clases en aulas ordinarias sobre temas tan infames y ordinarios como sus fechorías).

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La cultura libre para los infelices de Samael Aun Weor

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El saludo de paz inreverencial de Samael Aun Weor similar al de la estatuilla de Baal de Fenicia o los adoradores de Belcebú

El Derecho de Autor es del diablo y la licencia de los infelices, de los pobres, de los que sufren y lloran es la de la gnosis.

Esta es la renuncia de Samael Aun Weor a caer en el juego de la vanidad, la avaricia, la estupidez mercantil, la especulación de las ideas más abyectas, a todo ese aparataje de mercenarios y vulgares que representan los derechos de autor, y sus casas de usura más descaradas, como la famosa Sayco y Acinpro y todas esas organizaciones que en nombre del derecho del autor, se mofan de los escritores, los músicos, los artistas, pues a ellos no son los que representan sino, en cambio, viven de ellos como sanguijuelas, robándoles sus creaciones y entregando sus vidas a la calle, al libertinaje, la miseria, la pobreza, la angustia, los divorcios, también hay que hablar del desempleo del artista. Esos no son los derechos del autor, y la licencia de los infelices es la de ser leídos y recibir el mensaje de los maestros de todos los tiempos.

Así pues, pueden encontrar la biblioteca de Samael Aun Weor, el más ilustre de los colombianos que, para variar (como Rebetez, como Gabito), era más querido en México que en su propia patria. http://www.gnosis-samaelaunweor.org/libros-samael/

 

 

Poema a Brock O’Hurn #diamundialdepoesía

POEMA A BROCK O’HURN DE JULIANCHIS

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Por: Julián Andrés Marsella Mahecha

 

Dicen las malas lenguas que estás cincelado por el mismo Dios

serán las lenguas de fuego que dividen a los hombres

Y las malas lenguas nunca ha paseado por sus pectorales lisos como cola de bebé

tan virginal como mi trasero cuando recién ubiqué mis desdichas en los penes

dicen que eres el héroe perfecto porque te alejas del manido antihéroe que nos vendió la industria farmacéutica

porque no consumes ni una pizca de alcohol y jamás te drogas

y porque quieres a los perros sin imaginar algún retruécano de zoofilia

con ellos

A veces me pregunto:

¿será tu ano una cavidad? o, de tan perfecto ¿es este una lengua como la de los inmaculados dioses que se hicieron uno solo y se convirtieron en el brutal yavhé?

eres la personificación o perrificación que tanto chico y chica ha formado en sus sueños de necesidad de ternura

pero para mí eres un bulldog

con un pipí de los mil demonios

si ya el diablo fue un corderito bebé

¿acaso no puede ser un hermoso mastodonte que jamás ha fumado pasta base de cocaína?

no puedo negar que sueño con que tomes con tus manos tan grandes como las patas de un akita japonés, mi cintura, mientras me enculas como en las películas que solo vemos los viciosos

sé que estas palabras te parecerán subidas de tono y tú en el instaggram apareces como todo un caballero

no me tomes a mal, yo nunca fui una celebridad de las redes y tú nunca una criatura de Dios pero podemos entendernos si acaso hablamos un poco

Podemos hacernos amigos, tomarnos un tinto y, por qué no, entablar una amistad que sirva para que subas una foto a instagram, ya no abrazando a un perro sino a un alopésico mofletudo y marica como yo

un abrazo y un beso que denoten tu ternura y limpidez para con seres inferiores,

quizá un beso en mi pancita, roja por las alergias hipotecadas por la ingesta ansiosa de alcoholes de cualquier taxonomía

te preguntarán tus seguidores: Hola Brock, ¿te compraste un perrito? te ves lindo je je je

y tú contestarás, no es un perrito es Marsella

y dependerás de mí, para hacer crecer tu ternura, y para evitar ser solo tierno, deberás abrazarme con tu torso desnudo

y tus brazos hediendo a sudor

y yo aspiraré toda la ternura y la sensualidad de tus sentimientos

para acordarme de ti en las noches, mientras sigo fumando mariguana

y me planteo la posibilidad de matarme

 

La policia gorila llegó

y debo partir de tu mundo de fotos

la realidad me sigue persiguiendo

o mejor decir, las realidades se despliegan como abanicos

de Lokomia

y ventilan la imposibilidad de discernir sobre que suelo piso

y bajo qué estrellas me maldigo y te evoco

porque mis costumbres malsanas me alejan de tu perfección

me confieso ante ti Dios padre todopoderoso

y me prosterno para pedirte perdón porque si te tengo al frente, no te daría consejos

sino el aliento de mi trasero trajinado por tantas amarguras

corazón de piedra, corazón

corazón de piedra

 

Quisiera ser esa ola que lame tu cuerpo mientras te arrastra en esa corriente de perfección

que es tu existencia

 

y hacerte naufragar en los fluidos viejos de mis deseos

la solución de este amor puede ser un atentado

al aeropuerto donde aterrizan los besos

que llegan a tus tierras

una explosión que tenga como damnificados

a mi desvencijada entrepierna

y a la ausencia de tu bello púbico

ya lo ves don Brock tú tan perfecto y yo tan en banca rota o como se dice en ingles broke

 

Es el final de este poema y el comienzo de nuestro afecto

mi querido amigo

te encontré en instagram y ahora te pierdo en el instante

y cierro los ojos pero no puedo dejar de verte

siempre has de partir, pequeño pájaro

con tu pajarote, y yo me quedo en la tierra

viéndote con mi pajarito sin alas en la mano

sabiendo que no tengo la posibilidad de seguir tu vuelo

seré un gato

y tu mi exitosa búsqueda

 

Eres mi bien

al hacerme tanto mal

 

Feliz día mundial de la poesía, Brock O’hurn

tú eres el más alto poema de los maricas

 

AGUA MARCIANA como lágrimas rodando suavemente por la mejilla

“El agua es la fuente de toda vida”. Dr Strangelove

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Las partes marrones son depósitos de sal formados por el agua líquida – @NASA

 

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Encontrar agua en estado líquido  en Marte es como saber que aún no expira, aunque ya sabíamos que Marte fue tropical y tuvo océanos hace muchos muchos años, parecía África, y que estuvimos por allá porque nuestro ritmo vital es más del planeta rojo que éste. Se llama el ritmo circadiano, cercano a las 25 horas, el planeta Tierra dura 23 horas y 56 mins y el marciano 24 horas y 40 minutos. Está más cercano Marte que la Tierra a este ritmo que regula las funciones fisiológicas del organismo, así que biológicamente nuestro cuerpo se ajusta más a los ciclos de Marte que los de la Tierra.  Como dijo el master Ray Bradbury: NOSOTROS SOMOS LOS MARCIANOS…

Por otra parte, ya se sabía de la existencia de agua en Marte pero en estado de congelación, sin necesidad de ir hasta allí, gracias a los meteoritos marcianos nos llegaron a puertas de la casa noticias del agua helada. Estos anuncios se hicieron sin mucho revuelo en las depresiones grunge de los años 90.

Y aún no sabemos los secretos de la luna, en últimas el misterio de por qué estamos en este planeta.

Ian Curtis fue encontrado bailando – ¿o sufriendo un ataque de epilepsia? – en el Monte Olimpo …

Mientras tanto en el cráter Horowitz

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NASA

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NASA

 

 

Encuentros de cuarto tipo (película)

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Las visitas de quienes presumimos extraños no se anuncian; puede que en cada momento nos estén haciendo señas, indescifrables para nuestros miserables sentidos, se introduzcan en nuestras neuronas y direccionen nuestros sueños; solo algunos están condenados a percibir todas esas manifestaciones reducidas a episodios de locura por parte de los funcionarios médicos y guardianes del bienestar. En la película que les presentamos a continuación, dichos encuentros  se dan porque hay una puerta abierta que solemos desdeñar, adjudicándole los adjetivos propios de las enfermedades o escondiéndola bajo lo que llamamos inconsciente:

 

Vean: Aelita, la Reina de Marte. La primera película soviética de ciencia ficción.

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Fascinante, para esta depresión, y el mal sabor que dejan los últimos domingos de mes.

Nada como escapar a los mundos paralelos soviéticos.

Aelita, La Reina de Marte, es una película de 1924  dirigida por Yakov Protozoan, basada en la novela homónima de Alexei Tolstoy, no el León de la Literatura, sino su primo, o algo así, un ruso de todos modos  que tenía como alias:  Camarada Conde. Acreedor de los prestigiosos  premios Stalin y la orden de Lenin, era un escritor de SCI FI de la buena.

A disfrutar pues, de la adaptación a cine  de la SCI FI de este Tolstoy.

[via io9]

Anime pura paja

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Que un soplo del castigo de Dios les alcance, gritarán: ¡desgraciados de nosotros éramos impíos!

Sura 21, versículo 47.

 

Yo siempre creí que el hentai más que arrecheras daba tristezas, pero cuando vi esto empecé a extrañar un par de tetas que asimilé como instrumentos del amor. Las chupé como ternerito que recién nace lo hace con la ubre de su mami, pero esos pezones se fueron a satisfacer bocas europeas. Yo me quedé en esta montaña incaica sabiendo que Manco Capac me había capado.

 

Este video tiene la particularidad que aparece a la entrada de los campos de concentración de los nazis. Cada cual tiene lo que corresponde.

 

Así es amiguitos. Cada uno de ustedes revivirá sus sueños más libidinosos, por lo tanto, los que los hacen despertar con más ganas de matarse. A sabiendas que sus genitales son pura ternura en un mundo lleno de fierros pornográficos.

 

 

 

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