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Nueva novela de ciencia ficción de editores de MIl Inviernos

ATENCIÓN ATENCIÓN.

SE SALIERON LOS SIMIOS DE LA JAULA. EL CIRCO ESTÁ EN CRISIS HUMANITARIA Y NO HABRÁ ATENTADO QUE OPAQUE ESTA GRAN NOTICIA.

SE VIENE EL REGGAETÓN STEAMPUNK.

SE VIENE PLATÓN CON MUCHO FLOW

SI TE GUSTA EL REGGAETÓN PUEDES LEERLA Y NO ENTENDERÁS NADA

SI NO TE GUSTA EL REGGAETÓN PUEDES LEERLA Y TAMPOCO ENTENDERÁS NADA

SI ERES LITERATI TAMPOCO ENTENDERÁS NADA PUES TUS PERSPECTIVAS BARTHESIANAS TE HARÁN BOSTEZAR Y REÍR ANTE LA INGENUIDAD DE ESTE PAR DE METECOS QUE NO ENTIENDEN NADA DEL ARTE DEL DISCURSO Y EL GRADO CERO DE LA ESCRITURA. 

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ATENTOS AMIGOS A ESTA ASONADA DE CIENCIA FICCIÓN HUMILDE.

 

ACÁ NO VAN A VER NADA DE CHAINA MIELVIL NI GUEVONADAS CYBERPUNK

ESTO PARECE ESCRITO POR DOS JULIO VERNE CON RETARDO MENTAL CON UNA ALTA PROPENSIÓN A LA MASTURBACIÓN Y LA DEPRESIÓN.

QUE SE VAYA A TOMAR POR CULO  LA ALTA FANTASÍA DE LOS NÓRDICOS AUSTRALES.  AQUÍ POCO Y NADA DE LOS JUICIOS  FINALES DE CONNIE WILLIS Y DEL HIJUEPUTA DE NEIL STEPHENSON NI LAS MARICADAS LOQUITAS DE DOUGLAS COUPLAND NI EL CINISMO INTELIGENTE DE PAHLANIUK TIENEN NADA QUE VER. TAMPOCO HALLARÁN LA INTELIGENCIA DE DAVID FOSTER WALLACE Y SUS IMITADORES. NI LOS RETRUÉCANOS VENIDOS A MENOS DE ROBERTITO BOLAÑO.

VAN A VER, ESO SÍ, MUCHO CORÍN TELLADO, JOSÉ MARÍA VERGARA Y VERGARA (POR LAS VERGAS)  Y HUGO WAST POR EL  PATRIOTISMO  DE ESTE NOVELÓN.

EN LA CALLE NOS VEMOS

LOLA

LOLA

LOLA LA VERGONA

ESTAMOS TRISTES Y NOS FUIMOS CON TODA.

Como todo concursante desesperado  al final del limbo en donde lo espera el siniestro Yahvé con su guadaña, respondemos los puños a ritmo de salsa motelera, reggaetón, electromerengue y un poquito de robotchampeta.

Nota de prensa novela Lola Verga’s Big Band

Prueba de que se vive y se vive con toda, es la producción literaria. Nos complacemos en anunciar al mundo de las letras y las artes del país y sus alrededores la proximidad de un magno  acontecimiento: La Big Band del Vergas va a empezar a sonar en las diferentes emisoras comunitarias del país. Ofrecemos este poste de letras a los más egregios varones de la lectura y las bellas artes.

Estamos ansiosos pues esperamos su aprobación, ¿cuál será la nota de la Lola Verga’s Big Band? Les dejamos acá un pequeño fragmento de la novela cumbre de la ciencia ficción colombiana, que aparecerá la semana de pascuas.

De eso se trata. Si se quieren volver mierda en serio, mastúrbense con videos de actrices que están muertas o, a lo sumo, viejas. Eso les hará acumular los pecados suficientes para que las almas de esas modelos vengan en las noches a restarles años de vida. ¿Acaso no quieren morirse? o son esa clase de drogadictos execrables que consumen sólo para pasarla bien…

NO DEBES TOMARTE EL REGGAETÓN AL PIE DE LA LETRA, ES SOLO UN JUEGO VERDADERO TAN METAFÓRICO COMO EL NUEVO TESTAMENTO, TRAZANDO UN PARANGÓN ENTRE LA CARTA A LOS EFESIOS, DE PABLO, ES ESTE EL NUEVO VERBO EN DONDE LAS FALACIAS SE HACEN FALOS Y LOS FALOS VIDA Y LA VIDA, PORNOGRAFÍA Y LA PORNOGRAFÍA ENFERMEDAD DEL ALMA. Y LA ENFERMEDAD DEL ALMA ES UN VERSÍCULO QUE DICE ASÍ:

Ella no tá namorá de mí

pero le gusta como yo le doy

y yo la ponga a volar ay ay ay

Editorial Nostromo, 2016 

informes para ventas, premios y distinciones tanto académicas como científicas:

@1000inviernos 1000inviernos@gmail.com

SE NOS CAYÓ EL CHUZO!

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Se nos cayó el chuzo después del último vendaval de amarguras. 

Como un haitiano presto a recibir los obsequios navideños, aguardamos por este año nuevo y nos confirmó lo que sospechamos desde hace mucho tiempo: la mediocridad del desempleo y las oficinas. 

Tanta masturbación no fue garantía de ninguna seguridad del destino, aunque quizás  sí hubo una certeza: el cansancio de las pajas; pero a eso siguió otra incertidumbre: ¿se habrán agotado hasta las reservas de aliento? 

Los cachorros y los espíritus buscan su hogar, y en milinviernos siempre tendremos una poca de pan para ellos. Nuestros méndrugos de amor serán los últimos destellos de humildad que precisamos para con tanta soberbia sexual. 

Joaquin Martínez, el hijo de doña Gloria Pérez, siempre me comentaba que con el único hombre que haría el amor sería con David Bowie. Después lo vi prostituyéndose por unas dosis de anfetaminas y le dije: ¿no es que solo harías el amor con David Bowie?

Ahora Bowie está muerto, y Joaquín Martínez ya no dice que no se acostará con machos porque es lo que hace, para vivir y para que no se le caiga el chuzo. 

Nosotros no pudimos hacer el amor con hombres. Tampoco con mujeres y el chuzo se vino abajo, con estrépito, como si cada una de nuestras ilusiones se hubiese engordado lo suficiente para que su caída fuera tna fuerte como el derrumbe de un elefante. 

Es el precio de no ser un Porfirio Rubirosa que enamore Capotes maricas.  

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El día que me enamoré de un escritor de sci fi

 

 

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Yo no sé por qué estoy angustiado si ya sé que voy a perder. Hoy tienes tu charla y yo iré disfrazado como el mago de los magos, por primera vez en mi vida pude ser lo que siempre quise: Harry Potter. Mis anteojos contra el estrabismo no pueden ocultar mis ojos llenos de resaca. Han sido cinco días de alcohol y anfetas al máximo, y hasta mi memoria está pasando su cuenta de cobro. Hay momentos en que me da miedo verte, de hecho creo que me enamoré del temor y del temor a la ansiedad hay un leve suspiro que se signa con lo que siempre he hecho: masturbarme. Masturbarme mucho. Mucho me masturbo. No sé de dónde, me salen tantas ganas de masturbarme, a todo momento, en cada lugar. La masturbación es como Dios, puede estar debajo de una piedra.

He visto que hablas de la poesía de un pretendido poeta homosexual. ¿Serás tú mismo un marica que escribe de maricas? ¿Los encularás o te colocarás como la esfinge egipcia esperando que alguien te monte y te diga en la oreja que eres una perra? ¿Cómo será tu hogar? ¿Tendrás esposa o esposo? ¿Cuáles son tus gestos de orgasmo? Te veo hablar, mover tus labios carnosos y los supongo jugueteando con mis orificios, nasales, auditivos, y por supuesto, en el ano.

Debo confesarte que yo no sé mucho de ciencia ficción. Más allá de algunas series que vi en mi infancia. Me parece un género para retardados mentales, y a ti te considero un retardado, pero bien sabes que no hay vergas más potentes que las de los mongólicos, y por eso me apeteces. Te noto acalorado, tus cachetes colorados denotan tu timidez, vamos que las travesuras pueden comenzar después.

No soporto verte allá parado y fugitivo de mí, la punta de mi pene se ha humedecido mucho y tengo que ir al baño a masturbarme porque la masturbación es como Dios y hasta en los inodoros puedo imaginarte. No sé qué tantas estupideces hablas y porqué no te detienes en mi cosplay de Harry, ¿es que no te parece sexy? ¿ o es que no soy lo suficiente steampunk para ti, marica?

 

El otro año vendré como una monja, puta, me prosternaré y te oraré y cada pelo de tu ano significará un padre nuestro, en suma tu culo será mi rosario. Pero esto debe sonarte muy poco ciencia ficción, pues sí, no sé nada de esos viajes espaciales pero sé lo que es el amor y yo te amo.

 

Ficcionar según Michel Foucault

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Me parece que existe la posibilidad de hacer funcionar la ficción en la verdad; de inducir efectos de verdad con un discurso de ficción, y hacer de tal suerte que el discurso de verdad suscite “fabrique” algo que no existe todavía, es decir, “ficcione”. Se “ficciona” historia a partir de una realidad política que se hace verdadera se “ficciona” una política que no existe todavía a partir de una realidad histórica.

Michel Foucault en M. Morey, «”Érase una vez…”: M. Foucault y el problema del sentido de la historia» en R. Máiz (comp.), Discurso, Poder, Sujeto: Lecturas sobre Michel Foucault, Santiago de Compostela, Universidad de Santiago, 1987, pp. 52-53.

Vía: Diana Carolina López

CRIPTO PARTY CHOCONTÁ CELEBRA A TURING (Ficciorama)

La cuadragésima novena edición del fanzine de producción quirográfica, FICCIORAMA (reproducción mecánica y de distribución repentina mensual) rindió  un pequeño homenaje a Alan Turing, un héroe criptopunk. Este número incluyó el cuento de Luis Cermeño que a continuación os compartimos:

 

El fanzine completo se puede ver acá:

 

 

CRIPTO PARTY CHOCONTÁ CELEBRA A TURING

Por Luis Cermeño

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Clifordo miró la pantalla de la laptop de Olafo, que corría en Arch Linux, y le preguntó qué carajos estaba haciendo:

– Estoy mintiendo.

Esa es una puta paradoja lógica, le reclamó Clifordo, y siguió con el reto de crear túneles seguros en OpenSSH.

Cuando perdieron el reto, ambos se fueron renegando hasta la sala de los pcs y allí empezaron a jugar frenéticamente La Batalla por Wesnoth.

Alan Turing era el homenajeado esa tarde en la Cripto Party de Chocontá. Esto significaba que por ese día terminaban los retos, la oportunidad de ganar unas buenas consolas, tomarse fotos junto las estupendas modelos de las marcas patrocinadoras, y de ganar un poco de prestigio entre la comunidad cundiboyacense de programadores y criptopunks.

Lo que seguía esa tarde en la CP serían charlas de pendejos pseudo-especialistas y uno que otro activista loco que se pusiera a reclamar por los derechos de los gays en las comunidades de redes y seguridades.

¿Comunidades?

Ríeron ambos al unísono, y tomaron sus mochilas para irse a pasear por el campo, disfrutar de las fresas de la región y darse un baño en las termales.

El sol sabanero esa tarde arreciaba las hormonas adolescentes de los programadores que se embadurnaban con el saludable lodo de las termas. Embriagados por el día, la juventud y el software, se acercaban con más confianza y se detenían más atentos al brillo de sus ojos inteligentes.

– ¿Entonces todo esto fue creado por una marica? -Preguntó Olafo

– ¿Te refieres al sol, las termales y las fresas?

– No, idiota: la informática, la criptografía y los fundamentos de la computación moderna.

– Por dos maricas, diría yo – dijo con la mano sobre la barbilla, Clifordo, que se las daba de intelectual.

– ¿Y cuál es la otra marica?

– Ludwing Wittgenstein, el más grande filósofo de todos los tiempos.

– No entiendo qué tiene que ver ese con Turing. Bueno, tampoco sé quién era ese Bit Einstein y qué tiene que ver un filósofo con los elegantes algoritmos de la computación.

– Era también marica, a saber.

– Comprendo, pero ¿qué tiene que ver Einstein con Turing?

– Einstein NO, marica: Wittgenstein, Bit Gen Stein.

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Carta a un joven cacorro

Esta carta forma parte de una serie de respuestas de Julián Andrés Marsella Mahecha a la numerosa correspondencia que recibe  a diario de aspirantes al mundo del parnaso literario, cultural y académico.  

 

A Brandon que se llevó mis poemas y mis fresas con crema

Para  Brandon Arvey

 

Algunos dicen que marica es el que se deja encular
y otros, como yo, decimos que marica es el que encula y jamás será enculado;
pues un potente pene que entra a tu débil cola
implica la abstración de la valentía.
Y tú te llevaste mis poemas, mis fresas con crema para vender,

y me dejaste el hambre,
hambre de ti,
hambre de fresas

Hambre
¡Es intolerable y muy macho!

Me jodiste, Brandon Arvey
y ya no tengo a un Elkin que me auxilie
con puñaladas para tu abdomen duro
como tu penca

Ahora siento que hurtaste mi corazón
otrora corazón de piedra, corazón.

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Conversa de Harold Alvarado Tenorio y Gustavo Álvarez Gardeazábal

El docente Martínez expone la teoría pre y post operación bariátrica de HAT.

El docente Martínez expone la teoría pre y post operación bariátrica de HAT.

Aunque sus carreras se han bifurcado por dos rampas paralelas, uno hacia la poesía y otro por el periodismo, Harold Alvarado Tenorio y Gustavo Álvarez Gardeazábal comparten muchas cosas. La que más resalta es el ánimo que cada uno genera al solo ser mencionado: ” o se les ama o se les odia” como dicen las señoras que recogen la mierda de sus perritos tacita de té en los parques.  Por lo tanto ambos tienen un velo de malditismo en el imaginario, que pronto desaparece cuando se les ve, con  esas risas jocosas y un leve agache en su postura que puede reflejar tanto cansancio como agradecimiento del solo hecho de estar vivo en un país al que pocos se pueden dar el lujo de enfrentarse con el verbo “y salir parado”, como rematan las frases los sicarios cuando comparten el roscón con la mocita preñada a espaldas de la novia oficial, con la que ya tienen dos pelados, uno seguramente un cadáver precoz y el otro tal vez un futuro marica orgulloso; marica orgulloso  como este par que hablan y reivindican  su educación dentro de la tradición francesa de la sátira, del no respetar a nada, ni dejar “títere con cabeza” como dice la muchacha que  se adormece en el transmilenio agradeciendo la fortuna de haber encontrado un puesto libre, pero incómoda por la compañía de un famélico con aire de estudiante de literatura, ese mismo aire que debieron tener tanto Alvarado Tenorio como Álvarez Gardeazábal hace 40 años, cuando alucinaban entre letras un destino mejor que volver a encontrarse ambos para volver a lo mismo.

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